Se correres, o bicho pega. Se ficares, o bicho come. O bicho do velho ditado não quer saber para que lado vais; as duas saídas são duas portas para a mesma boca. Há uma profissão inteira parada nessa encruzilhada, e está a apontar para o bicho errado.
Eu comecei do outro lado. Vivi dentro do Photoshop, do Premiere, do After Effects. Paguei a portagem por inteiro.
O produto nunca foi o software. O produto era a dificuldade. Há vinte anos, uma revista de design podia fazer-te parar à frente do quiosque com uma capa tão evidentemente impossível que a única reacção honesta era como raio é que isto foi feito. A resposta estava lá dentro, e era sempre a mesma: catorze passos e o fim-de-semana inteiro. Aprendias assim: a refazer, à mão, uma imagem que outra pessoa já tinha feito. A sequência era sagrada; falhavas o passo sete e a imagem toda desabava. A imagem era só o recibo. O que levavas contigo era teres sobrevivido à sequência. Era esse o fosso: a disposição para passar anos aborrecido e rigoroso, até a ferramenta se tornar músculo.
É aqui que a história arrumadinha se desfaz. O negócio dessa dificuldade morreu duas vezes, e o bicho chegou atrasado às duas, o que não o impediu de ficar com os louros. A primeira morte foi a explicação. O tutorial passou a ser de borla — fóruns, depois vídeo, depois mil blogues a escavar túneis por baixo da portagem. A Computer Arts publicou o último número em Junho de 2020, anos antes de um chatbot conseguir desenhar uma mão com o número certo de dedos; as outras já tinham fechado antes dela. A segunda morte foi a execução, e essa a máquina cobrou mesmo: o que restava na caixa, levou-o.
Repara no que não aconteceu. A competência não piorou. Quem sabia fazer o trabalho ontem sabe fazê-lo hoje. Não te tiraram nada. Copiaram-te, o que é lisonjeiro da mesma maneira que uma fotocopiadora é lisonjeira. O saber está intacto nas tuas mãos e não vale quase nada, porque a única coisa que lhe dava preço — ser escasso, custar anos — foi precisamente o que saiu porta fora. A obsolescência deixa-te qualquer coisa partida para consertar. Isto deixa-te uma competência inteira e calada, que o mundo já não precisa de vir buscar a ti.
O que nos traz de volta à encruzilhada, e à Adobe, que está lá parada com duas jogadas, ambas a acabar na boca.
Correr é mudar o negócio para dentro da coisa que te está a substituir — e a Adobe correu nas duas direcções ao mesmo tempo. Para dentro da máquina: no fim do ano passado, meia dúzia das suas aplicações entraram no chatbot, e este Verão a caixa de ferramentas inteira foi atrás, através de um único plugin, sem subscrição — uma expressão que a Adobe passou uma década a ensinar-nos a nunca esperar. Depois comprou publicidade dentro do chatbot para vender as próprias ferramentas a quem usa a versão gratuita — a pagar renda, em público, ao novo senhorio. E para fora do próprio preço: planos pagos empurrados para o gratuito, aumentos já agendados guardados na gaveta sem alarde, o primeiro aumento de preço, desde que há memória, sem o qual a Adobe decidiu que conseguia viver. Um executivo da Adobe garantiu a toda a gente que o plugin não substitui as aplicações a sério. Pode até ser verdade. É também a única frase que ninguém diz antes de já se ter mudado. Ninguém desmente uma acusação que ninguém fez.
Ficar também não é abrigo, porque a boca já se mudou para os teus clientes. As perguntas que escreviam numa caixa de pesquisa fazem-nas agora directamente ao assistente. A Adobe percebeu e comprou um negócio de pesquisa inteiro, o que é um pouco como comprar a lista telefónica na semana em que toda a gente descobre que o telefone responde. Nenhuma compra tira os clientes de dentro do bicho. Se ficas quieto, ficas simplesmente onde eles já não estão.
Não estou a narrar isto da margem. No ano passado abri o Photoshop para esticar uma imagem na horizontal e deixar o software inventar os bocados que faltavam. A máquina da própria Adobe preencheu-os, com a confiança de quem descreve uma sala onde nunca entrou; não gostei do resultado; encontrei uma coisa que o fazia melhor e não custava nada, e cancelei a subscrição. Uma decisão de trinta segundos, puramente administrativa, de um homem que pagou fielmente àquela empresa durante quase uma vida inteira de trabalho. Uma das bocas que desertaram em silêncio era a minha.
E assim o velho ditado fecha-se sobre o próprio sentido. O que está a ser comido nunca foi o software, que vai ficar bem, nem a competência, que está intacta. É a escassez que fazia a competência valer dinheiro. Ninguém te vem tirar o saber. Simplesmente deixam de precisar de o ir buscar a ti.
